O Prato

Há dias, a pretexto de umas arrumações, dei comigo a olhar um velho prato que tenho guardado e ficar ali, a ver, através dele, pedaços da minha infância.

O prato não tem qualquer valia senão aquela que carrega a minha memória, por isso, um dia, ninguém o guardará mais, porque não há valor senão aquele que o nosso coração conhece.

Foi num domingo, certamente, pois era aos domingos que a comida se servia melhorada e que, por vezes, havia um qualquer docito. E era nesses dias que, por vezes, eu surripiava um ou dois, uma ou duas fatias de bolo, ou um pratito de presigo, e lá ia, prato na mão, por uma zona baixa do muro que separava os dois eidos, o nosso e o do Serantone e da Serrosa. Eis-me, então, na casa deles, com a minha mãe a fingir-se distraída.

Quando eu chegava com aqueles pequenos segredos, eles riam de um modo que me fazia rir também. Brilhavam-lhes os olhos muito pequeninos, nos rostos vestidos de pregas muito fundas em volta da boca, de onde os dentes há muito haviam desistido.

É preciso que se diga que a minha dádiva não era completamente desinteressada... o Serantone era a minha biblioteca interminável! Só ele conhecia as mais belas e terríveis histórias e estava sempre pronto a satisfazer a minha insaciável curiosidade.

Como ia dizendo, foi seguramente num domingo que eu, mais uma vez, atravessei o muro na zona costumada e me preparava para mais uma festa de sorrisos e muitas histórias. Direi que a tarde era de sol, lembro-me deles sentados na soleira de pedra, de porta escancarada. Levava na mão o prato, com o quê não sei, já não me lembro. Só recordo de o sentir a voar-me da mão. Por sorte não caiu na escada de pedra, mas ao lado, numa pequena zona de terra que amparou a queda, evitando que se desfizesse em mil pedaços. A meio, o prato ficou partido a meio! Também não recordo se ficou a salvo o que ele carregava, talvez não. No meio da minha atrapalhação e da aflição dos dois velhotes só me lembro de dizer que não fazia mal, tínhamos outros...

Dias depois, o Serantone apareceu à minha porta. O brilho dos seus olhos iluminava-o, enquanto a sua mão estendia o prato... inteiro.

- Está novo! – dizia, exibindo a sua obra de arte.

A minha mãe, que seguramente já tinha percebido a falta do prato, e até talvez tivesse adivinhado o destino, não deu mostras de desconhecimento.

- Que maravilha, Serantone! Como fez isto?

- São gatos! Três gatos de arame e ficou como novo! Por aqui é que ele não torna a partir!

         A minha mãe arrumou o prato, por pouco o deitava fora, mas acabou por guardá-lo no fundo do armário. E por ali ficou, até eu o ter resgatado, como tesouro meu. 

Soni Esteves, maio de 2019